Zemestan

©inano

"C'était un jour pour la maison, non le jardin ;

comme le ciel offrait un front serein,

Bougies et lampion au parterre étaient morts ;

le jardinier avait rentré ses outils.

La corneille avait au rossignol volé ses notes ;

en craillements "Au voleur !" elle s'égosillait.

Noire engeance que celle de la corneille !

à la sinistre rapine comment échapperait-elle ?

Le rossignol enfui, la corneille restait,

épine laissée en souvenir de la rose.

Le vent du matin, ce peintre, traçait

sur l'onde des anneaux à la chaîne.

L'ardeur du froid, qui le feu même glaçait,

changeait l'eau en dagues et les dagues en eau.

La bourrasque, javelot luisant à la main,

crevait les yeux et, de neige, aveuglait les sources.

Le lait prêt à bouillir cailalit en fromage ;

le sang dans le corps était froid de glace.

Le mont s'était couvert d'hermine, la terre

de plumes de héron, le ciel de petit-gris.

Les bêtes féroces, à l'affût d'autres bêtes,

les peaux de leurs proies portaient en pelisses.

Les plantes avaient rentré la tête sous terre ;

la végétation s'était faite recluse.

L'alchimie du monde aux deux couleurs,

tenait le feu, ce rubis, caché au coeur du roc."

Nezami, Les sept portraits, trad. Isabelle de Gastines.