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A voté (mais aucun espoir de sabler le champagne ce soir).

Hier, passé toute l'après-midi à écouter Un Amour de Swann lu par Dussolier. Plus cela va, plus La Recherche devient mon livre de chevet.

Dorade au four avec thym et tomates, arrosée d'un filet de pastis.

Si les guitares électriques me les cassent ce soir, je fous à fond mes enregistrements de derviches hurleurs. Terreur islamique vs Fête du Bruit.

Rêvé que j'étais Joffrey Lannister. Je dois pas être d'humeur amène, en ce moment. Victoire Palomar dit que je suis une zoman, c'est tout. Je n'y avais jamais pensé, mais il est vrai qu'en rêve, je peux devenir absolument tout, sans considération d'âge, de sexe, de lieux, d'époque, voire d'espèce.


Spaghetti à la crèmes et pointes d'asperge, aiguillettes de canard.








Vu Confucius et le film le rend plus sympathique que ses écrits. Amusant et détonnant de le voir en chef de guerre et en philosophe, comme Nadjm ad Dîn Kubra, en somme. Ce n'est pas tant l'intrigue qui captive (après tout on connaît l'histoire) que les images qui sont superbes, et aussi, pour les fervents du Yi king, entendre des noms comme le Roi Wei, le Sire de Ji… Et puis j'adore Cho Yun-Fat, de toute façon.


Par contre, musique nulle, ils auraient pu faire une BO avec de la musique classique chinoise, au lieu de nous envoyer ces chœurs idiots et grandiloquents… (l'idiotie est toujours grandiloquente ?).


Mais cela m'a donné envie de le relire, Confucius, et aussi ses Annales.


Bon espoir d'acquérir enfin un Jaro. Un rêve ancien.

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La réponse est le malheur de la question

Prenons ces deux modes d'expression : "Le ciel est bleu", "Le ciel est-il bleu ? Oui." Il ne faut pas être grand clerc pour reconnaître ce qui les sépare. Le "Oui" ne rétablit nullement la simplicité de l'affirmation plane : le bleu du ciel, dans l'interrogation, a fait place au vide ; le bleu ne s'est pourtant pas dissipé, il s'est au contraire élevé dramatiquement jusqu'à sa possibilité, au-delà de son être et se déployant dans l'intensité de ce nouvel espace, plus bleu, assurément, qu'il n'a jamais été, dans un rapport plus intime avec le ciel, en l'instant – l'instant de la question où tout est en instance. Cependant, à peine le Oui prononcé et alors même qu'il confirme, dans son nouvel éclat, le bleu du ciel rapporté au vide, nous nous apercevons de ce qui a été perdu. Un instant tranformé en pure possibilité, l'état des choses ne fait pas retour à ce qu'il était. Le Oui catégorique ne peut ren…

Tout cela est si lent, si lourd, si triste…

Cette agitation comique-troupier sur Céline m'a donnée envie de le relire, non pour protester dans je ne sais quelle posture trouduquesque-je-résiste, mais parce que je me suis souvenue de ces livres et que cela faisait longtemps que je ne les avais pas relus. Je ne me souvenais pas que le début de Mort à Crédit était si beau, dans une tristesse poétique d'épave. Je trouve qu'on ne dit pas assez combien Céline était humain, autant dans ses vacheries que dans ses douceurs. Les hommes, il les trouvait cons, et fascinants de connerie, il en avait pitié aussi. Et la vacherie disparaît pour les "petites âmes", les gosses de pauvres, les vieux qui ne vivent plus que par un souffle, les chats… Il disait n'aimer que les danseuses, sinon. Tous les gens "légers", en somme. Il trouvait les gens lourds et méchants, et souffrants, et alors quand ils souffrent ils sont pire. Lourds, et tristes, et lents, voilà justement comment cela commence :
Nous voici encore …

Les 40 règles de la religion de l'amour

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